Nerea Arrien

MIRSS 2016 - Metamorphosis International Residency San Sebastian 2016. Under the direction of Iratxe Ansa and Igor Bacovich

EL PUNTO DE APOYO

Fui una pluma que caía sin hacer ruido, apenas causando fricción en el aire, en el

tiempo.

Un copo de nieve distraído, inevitablemente condenado a derretirse.

Una gota de lluvia, con voz de trueno, devorada en una nube a punto de vomitar.

Insignificante, multiplicada, expulsada del reino de cualquier cielo.

Fui rayo en éxtasis; desbocada, a punto del electroshock.

La quinta marcha sin pastillas de frenos

El arroz cuando empezó el divorcio.

Fui todo aquello que se dejaba caer y antes de morder el polvo encontraba tu hombro.

Y me soportaba, y flotaba, y podía ser todo lo que fui.

Marina Scotto

De momento, vigilo. Te estoy vigilando.
Sé de aquella luz, sabia y reposada de paz, que llevo conmigo. Pero sigo colocándome en las espaldas del dragón que permanece en el portal, aturdido de frustraciones, grandes caídas y deseos más ardientes que el propio fuego que es capaz devolver. Sigo a sus espaldas, para que no te destripe y en cambio pueda atraerte suavemente, tras un hilo tangible de sentidos y corrupto aburrimiento, hacia las tierras de mi reino blanco. Donde ni yo me atrevo a saltar entera. Estoy vigilando, a ver si me acompañarás. Si serás capaz de renunciar a mis carnes lasas y sedientas, para recordar el honrar cada una de mis curvas, cada uno de mis ángulos, cada una de mis llanuras, cada manifestación de vida en mí... Con tu propia vida guiando tus manos, tu boca, tu aire, tu gravedad.

Cuando me amaré lo suficiente para que ese espléndido dragón enfurecido y ese silencioso cisne contemplativo compartan el mismo aliento; dejaré de vigilarte. Dejaré de vigilar, y dejaré de vigilarme. Me convertiré en un lago sin brazos ni dedos para alcanzarte, sin arañarme por seducirte. Si la vida lo dice, vendrás dentro de mí, nadarás en todo lo que soy, y cada una de mis partes estará contigo. Porque ya estaré aquí, amplia, sin irme a ningún lugar, ya que cada inmersión en mi interior será el viaje. Una y otra vez, por cada presente contenido.
Dejaré de vigilar y amaré. Abandonada, inevitable.

María José Xerica

Otro día más oculta, obligada a permanecer invisible aunque nadie la buscase. Siempre lo había sabido pero no lo aceptaba. No podía aceptar que su libertad, su ingenuidad e incluso su inocencia, estaban desapareciendo de su vida. Ya no era capaz ni de mirar más allá de esos rincones que la enterraban cada día más, porque sabía que estaba siendo observada y juzgada. Todo se medía y se castigaba.

No entendía la medida de las consecuencias, ni entendía los motivos. Tapada y escondida. Y lo peor era el carcelero. La persona a la que más había querido en su vida y la que ahora más le endurecía el corazón.

Un soplo de aire le trajo los pocos recuerdos que tenía. Era demasiado joven para tener más. Todos los intentos por volver a la normalidad o a lo que ella quiso creer que era lo normal, habían sucumbido en su espíritu. No tenía fuerzas, no creía que esa lucha estaba hecha a su medida, al fin y al cabo, quién era ella. Solo una niña, una niña que no pedía más que acercarse a la ventana.

Kerman Arzalluz

BARBERÍA JESUALDO

¿Hipsters? Aquí no hay nada de eso. En este local no hay barberos con los brazos tatuados, dilataciones en los lóbulos y septum en la nariz. Ni entran tipos con tupés y degradados y pantalanes pitillo. Aquí no se trabaja “a la moda”.

Aún se ríen cada vez que recuerdan a aquel tipo que llegó con una fotografía en la mano y dijo “la quiero como este”. ¡Menudo panoli! el aspirante a cliente. Y el de la foto aún más, seguro que era artista. Josué lo persiguió por la calle hasta doblar la esquina. A los que salieron detrás para contemplar la escena desde el vano de la puerta, se les quedó grabada la persecución y, sobre todo, el filo de la navaja emitiendo destellos durante la carrera.

La barbería de Josué está obsoleta. Nada que ver con la del comencandelas de Samuel, dos cuadras más abajo, ¡el muy pendejo!, lo chivatea todo y el castrismo se la restauró, y ahora el negocio cuenta con luminarias, espejos nuevos, sillones originales de cuero, dos ventiladores que remueven el aire espeso de la vieja Habana y una fontanería remozada que permite tener agua casi todo el tiempo. La cuadra de los remozados, le dicen, pues también arreglaron la dulcería “Sasha” y el colmado de Yanaris, la gorda. 

¡Eso es hablar cáscara!, ¡de comemierdas!, dice Josué empingao cuando algún coterráneo le deja caer eso de que la barba atrae a las mujeres porque relacionan el vello facial con virilidad. “La barba es sucia, de desaseado. No hay como una cara limpia y locionada”. “Además, aquí nos gusta todo bien rasuradito, ¿verdad niche?”, suelta entre risotadas, guiñándole el ojo al negro Ezequiel.

Josué maneja la navaja y las tijeras con la misma precisión que las palabras, nunca ha tenido problemas con las autoridades a pesar de que de su vetusto negocio la gente salga con aroma de Floyd y cuchicheo contrarrevolucionario. Quizá la Autoridad lo ha sabido siempre y le ha dejado hacer, a sabiendas del escaso recorrido de sus sarcasmos, su buen hacer profesional y el cariño de todo el barrio por él y por su padre, Jesualdo, que en sus inicios llegó a ejercer a la antigua usanza, de barbero arrancadientes y hacedor de sangrías. De aquella época tan solo queda la Barber´s Pole junto al rótulo de la entrada.

Pero Josué y el parroquiano Ezequiel cada vez que encuentran sus miradas ríen por dentro. Nadie les quitará la certeza de la autoría y el gozo del momento, que solo ellos conocen. Nadie sospecha de ellos. Y es que el negro Ezequiel y él fueron los que urdieron y ejecutaron desde la trastienda del local aquella llamada en la que, haciéndose pasar por Hugo Chávez, se mofaron del comandante hasta que éste soltó su célebre “¡mariconçón!”.

Francisco Taboada

LA LLAMADA

Una vez más hemos oído la llamada y nos hemos puesto en marcha. Cada cual lleva lo imprescindible para este viaje con dirección pero sin sentido. Lo importante es ponerse en movimiento de inmediato. No pensar en ello. Solo acudir. Solo ir. Diligentemente.
No debemos hablar entre nosotros. Hay que respetar una prudente distancia. Si nos comunicamos puede surgir una reflexión, una duda que nos hará tropezar, quizá detenernos. Eso cuestionaría nuestra determinación. No hay que olvidar que la única guía es la certeza.
Seguiremos adelante por un tiempo indefinido. Sin desfallecer. Soportando cada uno su cansancio, su pesar y su miedo. Rendirse no es una posibilidad. Abandonar sería el equivalente a dejar de respirar. Morir.
En algún momento cesará la llamada. Entonces tendremos que regresar al punto de partida. A la incertidumbre. A la espera. Hasta que la oigamos de nuevo.

María José Xerica

"La culpa me acompaña adondequiera que vaya. Es un sentimiento destructivo que está acabando conmigo. Siento su peso constante que me obliga a replegarme y a encogerme hasta hacerme desaparecer. Porque esta culpa no es una culpa corriente, es de esas culpas que te hacen percibir la mirada de todos, escuchar sus pensamientos, y no ser capaz de huir o de ignorarlos. 
Cómo puede un sentimiento ser tan poderoso, superar a cualquier otro y desquiciarte. Dichosa culpa dolorosa e insistente, imposible hacerla desaparecer, imposible eliminarla de mi ser. Porque soy culpable, culpable de  no ser quien soy, culpable de no ser quien debería ser. No pretendo tu perdón, ni pretendo ignorar el dolor que he podido provocar a sabiendas de esta culpa. Tampoco he querido engañarte, pero la culpa me impide afrontar la realidad y sólo me permite seguir siendo lo que era, un impostor.
Te imploro, culpa, seguir siendo tu vasallo. Me humillo y me arrodillo ante ti, soberano del pecado y del remordimiento. Siempre me tendrás suplicante a tus pies, maldita culpa. "

Andrea Fernández

RECUERDOS

Espejismos de ayer acunan mi memoria,
la sabia revuelta con sus brotes nuevos,
una suave brisa atraviesa mi cuerpo,
es el sol de septiembre
templando momentos.

Los retoños verdes despeinan el campo
sobre cuyo manto el viento se mece,
voy sobre su lomo cabalgando urgente
dichas y esperanzas,
cabellos alados,
etéreos corceles.

Paisaje adolescente de latido quinceañero, 
ansiedad,
esperanza,
deshojar mi amor,
abandonada al azar de me quiere o no.
recuerdos postergados, 
misterios del tiempo.

Francisco Taboada

EN LA COLINA DE LA ESPERANZA

¡Hey, Abuela, una foto, que estás muy guapa!

Se pasó todo el verano diciendo Hey y cantando aquella canción de ‘4 non blondes’. La letra se le había incrustado en la cabeza, hablaba del fin de la hermandad de los hombres, de la llegada del siglo de las mujeres, la revolución femenina. Era su primer año en Nueva York, nos trajo tantos regalos que la maleta reventaba. Mi madre nunca quiso quitarse el gorro playero de su nieta, y eso que no le dijimos nada, se murió sin saberlo.

Han pasado veinticinco años, como en What’s up, y a nosotros no nos queda ni destino ni esperanza. Yo también lloro cuando me tumbo en la cama, cuando me levanto de la cama, intentando sacar todo ese dolor de mi cabeza. Al principio gritaba, si estaba sola, pero sonreía ante mi madre y le decía: “Sí, ha llamado, cuando estabas en la compra, y ha preguntado por ti, te manda muchos besos.”

Mi marido lo intenta, dice que lo intenta, nunca ha pasado de ahí, de intentarlo. Quería contárselo a mi madre, pero era incapaz de admitirlo él mismo. ‘Desaparecida’ es un término ambiguo, hasta que pasan los años y no aparece. “¡Me gustaría tanto oír su voz!”, dijo mi madre horas antes de morir. Le prometí que la llamaría. “¿No ha llamado todavía?” “No mamá, no contesta, le he dejado un mensaje. Estará dando una vuelta”.

Alex Oviedo

UNA PROPUESTA PARA DEJARLO TODO

El anciano le dijo que no era complicado: sólo tenía que desprenderse de los objetos que le anclaban a la vida. En primer lugar, aquellos más triviales: los libros, los cedés de música, las películas de dvd que le hacían soñar; también los cuadros y fotos de las paredes que le devolvían al pasado, los muebles de la casa que compraron juntos y finalmente la bici con la que practicaba deporte para sentirse joven. Por último, el trabajo, el coche, la hipoteca del piso... Y cuando abandones estas cosas, tira la ropa que te identifica, ese otro distintivo de clase. Y en tu desnudez preséntate ante mí, verás tu fragilidad, la inutilidad de aquello a lo que nos atamos. Así se lo dijo y él obedeció: quería sentirse libre. Hasta que, desvalido, comprendió que los recuerdos permanecían en él y no sabía cómo desligarse de ellos.

Fede Biggi

Ya iban a demoler la vieja casona familiar. Buscando algún recuerdo que guardar, encontré, en el cajón del mueble tocador de mamá, un libro de tapas gastadas en cuyo interior una marchita rosa señalaba una página. En ella, bajo una fotografía en blanco y negro, se podía leer:

“En un lugar del norte del Chaco, unas figuras emergen del barro que se forma, con las primeras lluvias, en su hasta entonces seco cauce. En una lengua extraña, entonan unos himnos que atraen a las jóvenes del lugar y, tras copular con ellas, desaparecen hasta la siguiente estación”.

Al observar el retrato del siniestro coro, un rostro en la parte inferior llamó mi atención. Pese a estar un poco borroso, lo reconocí de inmediato. Levanté la mirada. El espejo del tocador no ofrecía lugar a la duda

Jorge Lozano

SILENCIO

Podría adivinar tus palabras, 
que dan vueltas y forman poemas.
De belleza sublime,
de centelleantes luciÈrnagas.
PodrÌa adivinar tu cuerpo desnudo.
Tu boca completamente abierta,
de momentos sublimes,
de naturaleza y soles; 
de oníricas vivencias.
Podría pronunciar silencios,
que articulasen palabras,
y una a una saldrÌan, 
breves por mi boca.
Y llegar aquÌ dentro,
donde reina el silencio:
El silencio hecho palabra

María José Xerica

Nadie me entiende. Este es mi mundo. Un círculo infinito a mis pies, un bucle sin fin que se extiende concéntrico, y yo, dentro de él. Un círculo inacabado, y yo dando vueltas, sin poder ver a través de él, sin permitir a nadie dentro de él, como un escudo que me protege del exterior y que protege a los demás de mi misma. Encerrada, esperando que se desintegre, esperando que las olas deshagan los contornos de mi refugio y de mi cárcel.

Nadie me entiende, pero no estoy loca. Sólo doy vueltas para no ver, para no sentir, para llegar al centro de todo, a mi centro, al origen de todo. Dar vueltas y vueltas para caer rendida, perdida e inconsciente. Círculos y más círculos, en mi cabeza, en el papel, en la arena, en la tierra, en las paredes…No los toquéis, no me miréis, no os acerquéis siquiera.

Nadie me entiende, porque sí estoy loca y no dejo de girar en busca del principio y del fin, de la salida que me deje escapar, de la línea que rompa por fin esta tortura.

Francisco Taboada

Extremidades

No puedo abarcar todo este sentimiento
me faltan extremidades
no tengo brazos ni manos suficientes
ni cuerpo aproximado
apenas músculos tensos que intentan un asidero
para cogerme a ti
desde la piel reducida hasta los límites del tacto
la carne escondida en la forma
los huesos encerrados
la voluntad de conjunto
pero
si me adelanto un instante
me precipito
olvido el temor y entrego mi aliento
si asalto el vértigo porque estás conmigo
si nos adueñamos juntos de un solo minuto
si hacemos eclosionar una palabra sin retroceso
entonces
cuánto caos de carne
cuánta prisa y sosiego
cuántos lamentos sofocados
cuánta intermitencia sonora
un solo compás me basta
un acierto
esa coincidencia
no ser espectador en el fuego.

Alex Oviedo

NOCHE EN EL BALLET

Se ha hecho de noche, pronto, o al menos esa es la sensación que ha tenido al ver llegar la oscuridad. En la calle, un velo de agua empapa su ropa. Y el sombrero que se ha vuelto a poner para la ocasión, el regalo de aquella última Navidad.
La mujer de la entrada le saluda con un afectuoso «buenas tardes» y le ayuda a quitarse el abrigo. «Hemos puesto el champán a enfriar. Y si lo desea puedo entregarle el programa». Hace un gesto afirmativo mientras la observa guardar su abrigo y el sombrero en la guardarropía. «Si me acompaña», dice guiándole hasta uno de los asientos del teatro.
«Hoy me sentaré un poco más cerca», anuncia el hombre, «en la tercera o cuarta fila».
«Como desee», y lleva a sus labios una sonrisa; «sígame».
Desde la butaca ve todo el escenario, quizás demasiado cerca, piensa, a él le gusta una panorámica más amplia; pero hoy necesita estar más ligado al ballet, más centrado en la danza. En el pase de ayer estuvo melancólico, triste, y no fue capaz de disfrutar de los movimientos, ni los pas de deux ni los fouetté, ni toda esa terminología que su esposa le susurraba al oído, con un beso de aire.
Uno de los acomodadores deposita junto al asiento una cubitera con hielo dentro de la que reposa una botella de Veuve Clicquot.
«¿Quiere que le sirva?», pregunta la mujer.
El hombre asiente y deja escapar un suspiro. Luego hace un gesto con la mano que parece una orden pero que suena a ruego:
«Pueden empezar cuando quieran».
Coge la copa, en la que la mujer ha vertido un par de dedos de champán, y se la lleva a los labios. Siente las burbujas del vino juguetear en su boca, y un escalofrío que le recorre todo el paladar hasta alcanzar las sienes, segundos antes de apagarse las luces.
Al abrirse el telón, la orquesta desvela los primeros acordes de la obra. Cierra los ojos, prefiere no mirar, al menos no aún, quiere verse con diez años menos, notar en sus labios los de ella. Acababan de tomar una copa de champán y sus besos estaban coloreados por el alcohol. Iba a ser una noche espléndida, una temprana cena romántica y después el estreno de un ballet único. También entonces había comenzado a sonar la orquesta, y el bailarín ejecutaba los primeros pasos del segundo acto. Todo el teatro se había impregnado de una tonalidad azul, mortecina y mágica a un tiempo. Agarraba la mano de su esposa y con uno de sus dedos le acariciaba el dorso hasta que sintió que se removía nerviosa. «¿Qué ocurre?», le preguntó. Pero ya era tarde. La hora había llegado y con ella la certeza de que nunca más volvería a escuchar su voz, ni a sentir sus manos ni a compartir juntos el hermoso baile de un cisne.

 

Fede Biggi

Todos los días, camino de la escuela, pasaba delante de ella. Y siempre tenía para mí un “buen día, joven” y un pedazo de mango o de papaya, o una de esas ciruelas amarillas que tanto me gustan. Tía Lis decía que llevaba años en su puestito de la 1ª con la Juárez. Desde que llegó de Tabasco, de donde había salido de aquella manera. Un asunto oscuro, algo que ver con un engaño o, más bien, con un desengaño.

Según Tía, era experta en el arreglo de jugos y aguas. El limón y la lima para adelgazar la sangre, la jícama y el tamarindo para las piedras del riñón, la Jamaica para el espíritu decaído, la flor de la pasión para recuperar el amor perdido.

Pero Tía Lis no sabía qué ofreció al hombre que la traicionó y a la desgraciada aquella que lo intentó. Al menos, eso decía.

Francisco Taboada

LA REBELIÓN DE LOS CRIADOS

Entre las magníficas películas presentadas este año en el FCSIR (Festival de Cine Simbólico Isla de Redonda) cabe destacar La rebelión de los criados, de Marissa Ho Müller. Es la tercera obra de la realizadora chino-germana, de la que ya conocíamos su controvertida Plátanos y cacahuetes, sobre el mundo rural, y Putas y cocaína, que se centra en el ocio empresarial. Fiel a su estilo, nos ofrece ahora un falso documental sobre un documental falso, presuntamente encargado a la cineasta por la Oficina de Relaciones Públicas de la Policía para lavar su imagen después de unos graves enfrentamientos callejeros que finalizaron con once civiles muertos y un agente herido leve. No se mencionan ni el país ni la época, como en sus obras anteriores, se supone que es Europa Central en un futuro próximo.

La rebelión de los criados consta de cuatro partes bien diferenciadas, que siguen los preceptos de Nueva Sinceridad, el colectivo de cineastas independientes liderado por Ho Müller. En la primera parte, la realizadora se entrevista con miembros de la policía mientras su equipo analiza los miles de horas registradas de los incidentes. Llama la atención el ambiente de mezquindad de todo el conjunto, tanto de la policía intentando ocultar lo evidente como de la cineasta y su quipo manipulando la información para mostrar una crueldad desaforada. Oficialmente no llegan a un acuerdo pero queda en el aire la sospecha de lo contrario. La escena de la negociación económica en la que se valoran los muertos en función de lo estético de su fallecimiento es sobrecogedora. En la segunda parte, conocemos al protagonista, Dasein, un centrifugado social que participó activamente en los enfrentamientos.  Desde su presentación, una larga secuencia de dos minutos en la que le espachurran la cara contra el parabrisas del coche de filmación, aparecerá en todos y cada uno de los planos de la película, hasta el agotamiento del espectador, siempre con la misma ropa y sin lavar ni afeitarse ni curarse las heridas de las sucesivas palizas. Sabemos de él que es un anarquista evolucionado, nihilista, individualista y misántropo. En la tercera parte, Dasein nos muestra su existencia marginal, su desarraigo de la especie humana, su involución hacia lo salvaje. En el mundo sobran millones de personas como él, nadie sabe dónde arrojarlos, el panorama es desalentador. La sociedad le ha privado de un presente luego no tiene futuro y desdeña su pasado como un error elemental, un precedente nefasto. Está condenado a lo inmediato. No tiene alma, no se lo puede permitir. Es hiriente la secuencia en que Dasein encuentra una manzana reineta encima del expendedor de poemas de un semáforo y sólo le da un mordisco por su incapacidad para repetir la dicha de ese instante: no lo merezco, no lo merezco, dice. La cuarta parte contiene el desenlace y no se debe desvelar. Únicamente decir que el nombre del indigente que hace de Dasein no figura en los créditos finales pero se informa de que fue debidamente retribuido por su trabajo. 

No cabe duda de que La rebelión de los criados es una obra singular a la que auguramos un largo recorrido por el circuito de cine independiente. Marissa Ho Müller sabe escoger sus temas, sensibiliza al espectador hacia una mejor comprensión de los sectores menos favorecidos de la sociedad y, con esta película excelente, logra hacernos vivir durante dos horas y media ese sufrimiento tan existencial del pobre, del marginado, del refugiado, del deshecho que vive a la intemperie. Merece un sobresaliente alto.

Clara Fuertes

AL ALBA

Se acerca el día, y Alba lo sabe porque hace ya rato que los pájaros rondan su ventana. Ellos saben del amanecer. Desde su cama, a través de las mínimas rendijas que su madre siempre le deja cada noche, se filtra una luz intensa, caliente, de verano tardío y vuelta al colegio. Se acerca a ellas y mira la calle. Todavía guarda silencio. Suspira y con su aire se le mueven las pestañas hacia arriba. Le hubiera gustado retener la noche, alargar el verano, que los nervios no volviesen nunca.

¡Volver al colegio!, piensa con tristeza. Y en su desánimo pellizca hasta hacerle daño, la ansiedad. ¡Un nuevo colegio!, ¿hará amigas?, se pregunta, ¿y los profesores cómo serán?, ¿y el curso, será difícil?

Pese a la luz, y a estar despierta desde hace rato, pese a tenerlo todo preparado y estar vestida, para Alba no ha amanecido todavía. Cierra los ojos con fuerza, en señal de protesta, aunque nadie la ve. Después se recuesta de nuevo, dándole la espalada a la vida.

Afuera ya han comenzado a latir los primeros coches acelerados y su madre se ha despertado. La escucha cómo se acerca por el pasillo. No, ¡no quiere que amanezca!, ¡no quiere que entre!, ¿por qué ha amanecido tan temprano?

La puerta de su habitación se abre despacio, chirria. Su madre asoma la cabeza.

—¡Buenos días, tesoro!, —le dice risueña—, ¡hoy comienza el colegio!

María José de Xerica

"Por qué recuerdo como si fuera ayer, cosas que me gustaría olvidar. Vienen a mi sin avisar; olores, lugares, sensaciones, emociones, sonidos. Por qué mi cuerpo reacciona todavía a esos recuerdos. Ni la mente olvida, ni el cuerpo perdona.

Esos recuerdos, se mezclan con mis sueños infantiles como si estuvieran encadenados y no pudieran existir el uno sin el otro. Dolor y mundos mágicos, sufrimiento y esperanza teñida de miedo.

La camioneta. Su sonido. Cansancio y desesperación. Aunque el temor no me abandonaba, el sueño me acogía dulcemente y me daba un respiro.

Pensaba que el tiempo curaba las heridas, pero no borra las huellas, ni los recuerdos. Sólo me queda aceptar lo que ocurrió y dejarlo pasar, no retenerlo más. Aunque hay ciertas cosas que son difíciles de soltar, momentos que no te dejan nunca, que te arrastran y te ahogan.

Hoy todavía los siento con intensidad, como si llamaran a mi alma para despertarme del letargo de mi vida y gritarme que tengo que vivir. Vivir por todo aquello que no pude vivir de niña, vivir por todo aquello que mi hermano me ayudó a soportar. Vivir por mi y para mi, ¡siempre!."

Fede Biggi

Al cuarto o quinto aguardiente, sentado en la esquina de la barra del bar de Braulio, empezaba a hablar de los duendes que le molestaban en su sueño, que encendían y apagaban luces, cambiaban los muebles de sitio para que se tropezara, le escondían los calcetines y le ataban el zapato izquierdo con el derecho.

 Vivía de pequeños apaños que le daban de vez en cuando. Aquella noche debía vigilar la obra de la esquina de la plaza Italia. Se durmió al poco de marcharse el encargado. Y soñó con esos seres diminutos que corrían arriba y abajo arrastrando objetos, moviéndolo todo, cuchicheando y riéndose de él con sus risitas agudas.

 Cuando despertó, miró a su alrededor. Con paso decidido se dirigió a la taberna. Ahora les iba a demostrar a esos descreídos que  sus duendes existían, que, durante la noche, se habían llevado palas y picos, carretillas, ladrillos y sacos de cemento. Que ni la puerta habían dejado. 

Kerman Arzalluz

TEST

Tiene un pasado. ¿Cuál de las opciones siguientes nos muestra su historia?:

a)    Había partido dos años atrás de la lejana Sierra Leona. Frente a él se alzaba la malla guardiana de las libertades patrimoniales de la vieja Europa. Enseguida todo quedaría atrás: el acuchillamiento en el tren de Freetown a Bamako en la disputa por unos terrones de azúcar;  la ingesta de sus propios orines para no morir deshidratado en un Sahara azotado por el siroco; la hipotermia que lo tuvo postrado en un pequeño poblado bereber llamado Taarart, donde fue acogido y alimentado a base de sopa con tropiezos de carne de cabra… Tenía que lograrlo, debía lograrlo… por Naja y el pequeño Ongala, que libraban su particular batalla para escamotearse de las luchas tribales y la hambruna galopante en un país con pobreza endémica y convulso por las mafias. En cuclillas, aterido por el destemple y la desnutrición, escrutaba la malla retadora, protegido por la oscuridad de una noche sin luna. Tenía decidido el punto de ataque. Se lanzó como un poseso hacia la red. El contacto contra la barrera la hizo tintinear levemente. Durante unos segundos permaneció inmóvil en forma de equis, como un insecto estampado contra el parabrisas de un coche. El silencio se volvió a adueñar de la escena. Todo transcurría según sus planes. Olubang inició la ascensión del trecho restante. Llegó a lo más alto y sintió una alegría cauta, tímida, como de alpinista al hollar cumbre, consciente de que aún restaba parte del trabajo por hacer. En el momento en que bordeaba el obstáculo se escuchó un leve clic. A continuación, un sonido de claqueta rasgó la noche y su eco y el crujido del cuerpo herido al chocar contra el pedregal fueron uno. Del bosquecillo animado surgió una oleada de seseos nerviosos. Hasta que el silencio y la oscuridad volvieron a invadirlo todo, a apoderarse de todo. Ahora fuma un pitillo en el C.A.R. (Centro de Acogida de Refugiados). Los recuerdos se repiten en bucle en su cabeza. Las fracturas van soldando. La mirada sigue rota.

b)    Recorrió mil doscientos kilómetros acurrucado entre los ejes de un tráiler de dieciocho ruedas. Estuvo a punto de caer en tres ocasiones sobre la lija de asfalto. Finalmente fue interceptado y mientras aguarda, hace volutas que se rompen al instante. Y no es capaz de ver un segundo más allá.

c)     Venían unos trescientos en la zodiac mugrienta. Una colchoneta grande que a las pocas millas de zarpar ya dio signos de debilidad. Durante el trayecto no conseguía quitarse de la cabeza la imagen del mafioso guardándose en la riñonera los fajos de billetes que cada uno de los clientes en rigurosa fila india le iba dando antes de acceder a la embarcación. La climatología era favorable, por eso habían partido en origen tres más como esa el mismo día. El caso es que a mitad de ruta el motor falló y la zodiac quedó a la deriva. Comenzaron a aflorar los nervios. Apretaba el calor. Algunos cayeron por la borda sin que los demás miraran demasiado. Cada uno a lo suyo. Una pelea, gritos, una sed salvaje…la desesperación se hizo con el timón. Las mujeres y los niños primero. ¡Ay, que me da la risa! Sálvese quien pueda. Los cuerpos flotando son un asco, pensó en el agua, y volvía a pensarlo ahora, expiando su zozobra personal con la exhalación.  

Respuesta correcta:

d)    Todas las anteriores.

¿Que es trampa?
Que se lo digan a él.